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Doce Leguas

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Doce Leguas

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¡Derrochamos creatividad! �

17/06/2026

🫀
Tengo debilidad por el trabajo de aquellas personas que se labran su carrera sin apellidos compuestos y con pasión y esfuerzo.
Castilla en especial, y Valladolid, en particular, ha tenido en los últimos tiempos, una buenísima hornada de cocineros jóvenes talentosos, que han dignificado el oficio, que por desgracia, tan maltratado ha estado siempre.
Han puesto en los fogones pasión y muchísima técnica y sabor.
Juventud, alegría y muchas horas de trabajo.
Se han quedado aquí, en su tierra, cuando todo invitaba a marcharse lejos, y nos hacen disfrutar de platos y cocina de una calidad insuperable.

Tengo la suerte de trabajar con algunos de ellos, y es mágico verlos pelear, apoyarse y trabajar por su sueño.

Entre esa generación dorada que nos ha regalado esta quinta, está de .
Hoy aparece como recomendado en la prestigiosa Guía Michelín ⭐️. ¡BRAVOS!

Para celebrarlo, me encargó un collage personalizado para poder colgarlo en la pared de su restaurante, y no olvidarse nunca de lo conseguido y que, a veces, sin darnos cuenta, ya estamos viviendo esa vida que un día soñamos.

Estoy segura que este es uno de todos los reconocimientos que están por llegar.
La humildad y el buen hacer, siempre te llevarán por el camino más acertado 🫀🫂

¡Enhorabuena, equipazo!
Es un placer teneros en este equipo, y en esta tierra.
🌾 🫀🫂

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15/06/2026

❤️‍🩹
Mi abuela siempre decía que había que acompañar en los entierros a los pobres, que los ricos siempre tenían palmeros.
Y no la faltaba razón.
Parece que las p***s de los pobres son más merecidas y duelen menos.
Las guerras, el hambre, la enfermedad y la muerte, son diferentes depende de donde caigan.
Un poco parecido si lo llevamos a la realidad de los pueblos y las ciudades.
Desaparecen médicos, transporte, escuelas, farmacias, destrozan los campos llenándolos de molinos gigantes o mares de placas solares, y parece que no pasa nada y que esto es lo que debe ser.
Parece que las penurias rurales valen menos; los de arriba ya nos echaron la extremaunción hace tiempo;
ya se han encargado de llamarnos la España vaciada, arrinconarnos y dar por hecho que estamos condenados a desaparecer, y a callar.
Ojalá peleásemos por nuestras raíces
lo mismo que por un equipo de fútbol.
Ojalá despertemos antes de que sea demasiado tarde.
Larga vida a los humildes, ya sean pueblos o personas.
No esperemos a que se mueran para ponerlos en valor. ❤️‍🩹
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10/06/2026

❤️‍🩹🌿
Vi a mis padres despojarse de sus palabras con rabia y pena para encajar en la ciudad.
Los he visto azorarse cuando alguien no entendía sus expresiones al hablar,
y yo sentía que arrancaban,
sin anestesia ni piedad, las raíces de los míos.
Los he visto silenciar ese maravilloso acento que mezcla lo castellano y lo extremeño
por huir de los prejuicios,
mientras sentían que se fallaban
una vez más, a sí mismos.
Nuevamente, alguien decidió que,
además de empujarte sin compasión a salir del pueblo y dejar tu vida atrás para labrarte un futuro en la jungla de asfalto, tenías también que abandonar todo lo que te ataba a él. Tu identidad.
Una vez más, alguien decidió que debíamos arrancar de cuajo nuestras raíces para poder calificarnos como ciudadanos de primera y quitarnos ese cartel de paletos que algunos nos colgaban simplemente con escucharnos hablar, o al ver nuestras caras curtidas del Sol, o las manos con grietas del trabajo en el campo.
Ahora, años después, me veo con la obligación de curar las heridas que todo eso nos produjo, dando voz a los que nunca fueron escuchados y ondeando con orgullo la bandera de los humildes, los de campo, los salvajes, los eternos, los de pueblo.
Es nuestro deber devolverlos todo aquello que los arrebataron sin piedad ni consuelo.
No olvidemos que somos porque fueron.
❣️
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08/06/2026

🔥 🫀
En la cocina de mi abuela Ramos se han guisado muchos pucheros.
Y no, no hablo solo de comidas.
Que también.
Hablo de algo mucho más profundo.
De cuando su madre, María, se murió, de la noche a la mañana, porque la mula de su vecino se espantó cuando ella cruzaba por detrás y de una coz la tiró una calzá abajo, se partió la espalda en dos, y murió en menos de dos días postrada en una cama que pusieron en aquella cocina; despacio y consciente, diciendo a cada una de sus cuatro hijas lo que debía de seguir haciendo, guiando el camino como una bombilla que titila antes de fundirse.
O de cuando sus hijas tuvieron que marchar a servir a otras casas, siendo niñas, a muchos kilómetros de aquella cocina, y en aquella mesa camilla las preparaba su maleta de cartón heredada, con una muda y un trozo de lomo de olla, por lo que pudiera pasar.
O de cuando mi abuelo Primi murió, y en aquel mediocasa minúsculo, pusieron su caja abierta y lo veló todo el pueblo, en el Carnaval más triste y frío de toda mi vida.

Pero no todo han sido p***s.
Quizás muchas si, pero también supieron sacar la alegría de la desgracia.
Allí se cantó, se comió, se bordó, se juntó, y se rió.
Y Ramos sacó el famoso hueso.
Allí, en aquella cocina minúscula,
nunca faltó un plato para el que llegó,
ni una buena palabra para el que la necesitó.

En esa alacena verde y blanca,
siempre hubo anís y cartas,
consuelo y refugio.

De aquella cocina todos salían
sin hambre para un año,
y sin pena con apaño.
De la mía, tampoco.
Vaya herencia buena me dejaste, abuela.
🥹💜

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05/06/2026

🫶🏻
El otro día leí que verdaderamente dejamos de ser niños cuando dejamos de ser nietos.
Ni una hipoteca, ni un seguro de salud,
ni vivir solos lejos de casa.
No puedo estar más de acuerdo.
Ese golpe de realidad a algunos nos ha costado digerirlo.
Por eso, quizás, sigo cuidando esa raíz que me sostiene y me ancla al suelo, me remueve y me enorgullece.
Quizás por eso sigo cantando sus canciones, labrando su tierra, cocinando sus recetas, y escribiendo sobre ellos.
Este año ha estado lleno de regalos:
Una cintas de cassette donde mi abuelo sale cantando como sólo el lo hacía,
una cesta que me regaló una vecina porque la había hecho mi bisabuelo y pensó que era mejor que la tuviera yo, y siempre, siempre alguien me cuenta nuevas historias sobre ellos que desconozco, y todas están cargadas de buenos recuerdos y amor del bueno.
Quizás esta sea mi forma de negarme a ser adulta, porque si eso supone tener que desprenderme de ellos, seré una niña eternamente.
Disfrutadlos si todavía los tienes.
Hónralos si ya no están.

Larga vida a los abuelos✨

Somos porque fueron 🫀
⚡️🏔️♥️
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❤️🫂

02/06/2026

🫀📍
Hubo un tiempo en el que, a modo de estampida, los habitantes de los pueblos de España tuvieron que irse a buscar el pan fuera de su casa.
Muchos, incluso fuera de su país.
Algunos de ellos montaron sus propios negocios que sirvieron de sustento familiar y que hicieron de los barrios obreros en las ciudades, casa y también, un poco pueblo.
Normalmente eran regentados por familias, y fueron un lugar de encuentro, compañía y refugio de otros muchos compatriotas que también tuvieron que dejar su vida y salir del pueblo.
Algo estaba latente en todos ellos;
lo de llevar la tierra allá donde ibas:
Ultramarinos El Salmantino
Mesón Gredos
Bar El Extremeño
Hostal Zamorano
Una auténtica oda a las raíces.

¿Y ahora?
Casi todo eso se fue.
Esos locales han pasado a ser “pisos” o trasteros, o tienen un cartel gigante donde pone: SE VENDE.
Ahora nos rodean negocios con nombres impronunciables que podrían pertenecer a cualquier lugar del mundo: ningún arraigo, ninguna identidad.
Grandes franquicias que son de todo, menos refugio y calma.
Estanterías llenas de pescados envasados y cajas sin personas.
Yo, personalmente, sigo apostando todo lo posible por tiendas de barrio y negocios pequeños y cercanos, de esos que te reconocen cuando cruzas la puerta, que me mandan recuerdos a mi madre, que me guardan el pan cuando no llego a la hora de siempre, y que saben que muchos días para mí, habitar esta ciudad lejos de los míos es difícil, y me sacan una sonrisa.
¡Cuidémoslos mucho!

Qué bonita es esta identidad que llevamos en nuestros adentros, y qué orgullosos debemos estar de ello.
Y que difícil es tener que salir de tu casa, de tu lugar seguro en el mundo, a buscarte la vida fuera.
Y qué fuertes son nuestras raíces, que necesitamos poner siempre un poco de su simiente allá donde vamos para no perdernos.
❤️🥹

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01/06/2026

⚡️
Nos sacaron las boinas de los pueblos.
Las usaron para ridiculizarnos,
mofarse y avergonzarnos.

Después decidieron que,
si venían de París,
era diferente,
te otorgaba más clase,
ya no era símbolo de atraso.

Alabar lo que viene de fuera,
deshonrar lo nuestro.
Una vez más.

Hubo algunos valientes
que nunca se la quitaron.
Mis abuelos, entre ellos.
La llevaron hasta sus últimos días.
Recorrieron media España con ella puesta.

Era su bandera.
Era su identidad.
El símbolo del labrantío.

Con ella se cubrieron del frío,
del sol y la lluvia en las largas jornadas
de trabajo en el campo.

Con ella se despidieron de su familia alzándola en el aire mientras la apretaban fuerte en la mano.

Se la quitaron y pegaron al pecho
como acto de respeto mientras agachaban la cabeza presentando sus condolencias
a vecinos y amigos en momentos difíciles.

Es y será el gran símbolo del campesinado vasco, leonés, castellano, extremeño, navarro y buena parte del andaluz. El símbolo de todo un país.

Es y será el gran símbolo de nuestra tierra
y nuestras raíces.
🔥

Somos porque fueron
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❤️

26/05/2026

🌾
El Solano era un lugar donde sostenerse para que la vida pesara menos.
Allí se juntaban las vecinas.
Mujeres y niñas.
En esas puertas y poyos se han forjado los verdaderos cimientos de esas casas de adobe y cal en una España que ahora, mal llaman vacía, y a mi siempre me ha parecido rebosante.
Allí se remendaban mandiles y vidas.
Allí se parcheaban blusones y p***s.
Allí, en aquellas sillas de madera que no levantaban un palmo del suelo, canturreaban estrofas para ahuyentar los males que sufren los que nacieron con la collera puesta.
Allí no se preguntaba qué hacía falta, porque faltaba de todo.
Allí se arrimaba una sin ser llamada y ayudaba en lo que fuera menester.
Allí se tejía una red infinita e irrompible que hizo sobrevivir a la generación de nuestras abuelas sin mindfulness ni Ashwagandha.
Allí, mi madre y todas aquellas niñas criadas en las faldas de esas mujeres indómitas, como mis abuelas, aprendieron lo necesario para sobrevivir en un mundo que las enseñó a callar antes que a pedir,
y a resistir.
Siempre resistir.
Pocas veces la grandeza hizo tanto en tan absoluto silencio.

Somos porque fueron 🫀🥹

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24/05/2026

🌹 ❤️‍🩹
Cuando escucho coplas de canciones en boca de otras personas, con otra toná, otros ritmos, pero con la misma historia que las que me cantaba mi abuela, no puedo evitar emocionarme.
Es sentirme en casa fuera de ella.
Y es que las canciones son como las semillas de amapolas.
Cuentan que durante siglos, cuando los agricultores cosechaban y recogían el grano, sin darse cuenta, también recogían las semillas de amapola que estaban mezcladas en el campo. Y al transportar esos sacos de grano desde Asia a otros lugares para sembrar, las semillas de amapola viajaban “de polizón” y se esparcían.
Después, dentro de nuestra Península, mucha culpa tuvieron los pastores que haciendo la trashumancia, iban cruzando campos, pastos y tierras de cultivo, y las semillas se pegaban en la ropa, las alforjas, las mantas… ¡y hasta entre las pezuñas o el pelaje de los animales!
Ojalá muchos “pastores” esparciendo semillas de nuestras raíces.
Ojalá, dentro de unos años, los campos y las casas, estén llenos de amapolas que suenan a coplas que hablan de lo que fuimos.
🌿
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21/05/2026

🌿❤️‍🩹
Hace poco, una persona me contó una historia muy especial de mi familia que a mí me hizo tambalear mis adentros, una vez más.
Mi abuela paterna, Epifania, era una mujer muy sencilla, tremendamente servicial, y cariñosa.
Me contaron que desde que murió mi abuelo Dionisio, cuando llovía y hacía mal tiempo, ella iba al cementerio a recoger las coronas y flores de su tumba y las llevaba al sobrao de casa para resguardarlas y que no se estropeasen.
Cuando volvía a hacer buen tiempo, las llevaba de nuevo al cementerio.
A mi esta escena me pareció digna de película.
Pero no.
Era la realidad más absoluta que se ha vivido en mi familia.
De ahí vengo.
Hasta las flores para honrar a tus mu***os eran un privilegio.

¿Cómo no voy a estar orgullosa de mi raíz?
¿Cómo no cuidarla?

Somos porque fueron ❤️‍🩹
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🫀🌿❤️

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